Texto motivado pelo arranque, hoje, do Festival de Veneza

Gosto de cinema. Ponto. Gosto mesmo. Já vi grandes clássicos e modernices dispensáveis. Lembro-me da odisseia que foi assistir a “2001” e a “1900”, entre duas goladas e umas bifanas que doutra forma era humanamente impossível resistir a tantas horas.

Já vi cinema português. Desde os velhos aos recentes. Há anos tentei assistir ao “Noite Escura” e no passado fim-de-semana a “Sapatos Pretos”, ambos de João Canijo. A conclusão, só agora lá cheguei, mea culpa, é que os nossos iluminados cineastas pretendem provocar em cada um de nós momentos de imaginação e improviso, já que para se conseguir ouvir e ver com qualidade é necessário ter estofo de McGyver.

Acho que era esta a expressão que utilizava o treinador Artur Jorge (corrijam-me se estiver errado). Era a sua muleta linguística. Pois bem, o sr. Silva enveredou pela mesma lógica. Natural deixaram de ser os sumos de fruta para passar a ser o envio de tropas para os teatros de guerra. Claro que é natural. Aliás, natural é também existirem pessoas legalizadas em Portugal que ficam sem casas nas encostas de Lisboa, que Jardim continue a ser considerado um membro do Conselho de Estado e que a solidariedade entre povos da Europa tenha de limpar os estragos provocados pelos EUA. Claro. Tudo absolutamente normal.

[adenda]: ler a posta na Grande Loja

[adenda 2]: então e Darfur? Não podia o sr. Silva direccionar as suas intenções para lá?

… e de regresso à normalidade das vidinhas de merda, de clientes que não pagam e fornecedores que não ajudam, de parceiros que não colaboram e colegas que não existem, de doenças que não se vão e de famílias que se herdam, de guerras que não acabam e incêndios que insistem, do futebol que continua a mandar nos alinhamentos das tevês, do cheiro ao largo de Aveiro que teima em não mudar e da principal auto-estrada do país que mais não é que uma farta manta de retalhos, de tantas intervenções maliciosas no solo a que foi sujeita.

Parece que o PCP, já aprendeu!

Depois de ter perdido a Câmara de Évora, para o PS, por manifesta "falta de energia", eis que em Setúbal é afastado Carlos Sousa. A tempo e horas, dirão uns, tarde de mais dirão outros. No entanto a justificação oficial do PCP pode parecer um pouco estranha. O Carlos Sousa foi eleito nas listas do PCP, mas eleito pelo povo de Setúbal. Para além disso, foi eleito pelo reconhecimento do seu trabalho na autarquia de Palmela (excelente trabalho, diga-se).

Apregoam "O povo é quem mais ordena!". Não deveria ser o povo a dizer quem seria o próximo Presidente da Câmara?

Amanhã vou de férias!

Vou correr esses mares e só paro no Pacifico, nessa pitoresca aldeia piscatória chamada Monsaraz. E se não houver azar, ainda faço um desvio até Miami, para assistir à Festa do Avante!

Até Setembro!

A Cas acertou! Foi a primeira. E aqui fica mais uma imagem de um girassol "à lupa".

Quando sugeri aos restantes parceiros de tasco que começamos a desbundar letras na Internet, o texto que se segue é uma dessas razões.

Tenho um vizinho chato como a putaça. Primeiro, devo esclarecer que não sou daquele tipo de pessoas que fica sempre na retranca quando conhece alguém de novo. Não. Até sou bastante afável, cordato e simpático, no entanto perspicaz. Obviamente que detesto (esse sim, um mau sinal para toda a vida), as pessoas que cheirem mal. Seja da boca, dos sovacos, dos pés ou doutros sítios mais recônditos. Para mim, essa pessoa fica riscada do mapa. A personagem a que refiro neste postal não tem nada disso (que eu tenha dado conta até o momento). Pelo contrário.

Explico, então, o porquê da minha irritação: antes de mais, eu sou verdadeiramente insuportável pela manhã e antes de tomar café é praticamente impossível falar comigo. Articulo breves sílabas, meias desconexas entre elas, perdendo o sentido do tempo verbal e até saltitando entre conjuntivos e passados perfeitos. Tomado o duche da praxe (outra forma que, além de higiénica, é terapêutica), saio porta fora como se não houvesse amanhã. Aqui chegados (vós, na leitura, e eu, na manhã), percorro os caminhos habituais e o que encontro muitas vezes? O “Gérinho”!

Este “Gérinho” – nickname que lhe foi atribuído – é um sujeito de 50 e poucos anos. Bombeiro de profissão e reformado por invalidez (deve ser na cabeça que está o problema…), passa os dias a fazer carrinhos de bombeiros em miniatura. Paranóia? Não, claro que não… Disse-me, um dia, que na guerra colonial prestou serviços à pátria como espião do exercito. Nem quis ouvir mais para não ter de o mandar aquela parte. Este cromo veste-se, nesta altura do ano, de meia branca dentro da sua imaculada sapatilha, calção tipo bermuda por cima de uma pele branca como a cal, t-shirt e, espantem-se, colete “à tropa” por cima. A cereja, no entanto, é o garboso boné que exibe em cada uma das suas saídas. Para rematar, é daquele tipo de sujeito que gosta de se fazer notar, falando alto e a bom som, despedindo-se de todos, quase pessoalmente, no café que frequenta, tocando (a mim, eu sei que é um karma tramado) no ombro de quem passa com um carinhoso “até amanhã”…

Não é de ir às lágrimas e desejar que o fulano compre casa noutro lado ou que fique mudo, paralítico e cego? (a brincar, que esta última frase é só para assimilarem melhor a minha raivinha…).

(continuando o post anterior...)

Ascenso Simões (que raio, já é maior de idade e a lei permite a mudança de nome), deu ontem uma conferência de imprensa à hora de almoço – em cima dos noticiários – para declarar que tudo estava controlado no que aos incêndios dizia respeito.

Antes de mais, tempo de tirar o chapéu á máquina de propaganda do PS+Governo, que na ausência de Sócrates (a gozar férias), tem sabido manipular os media. Um dia antes, foi o ministro Severiano Teixeira visitar as tropas no Kosovo e a aparecer com uma pose de estadista aos olhos de todos nós.

Numa sociedade machista qb, espanta-me que tanta gente dê vivas a desportos um tanto estranhos no que à indumentária diga respeito. Curiosamente, ou talvez não, ambas têm o apogeu nesta altura do ano em que faz um calor de ananases. Falo da tauromaquia e do ciclismo.

Ajudem-me a entender a razão de um qualquer palhaço – sim, os profissionais da cornada são uma versão hard do circo – se vestirem com farpelas luminosas e adelgaçantes, apertando os “países baixos” numa altura em que elas, as jóias da coroa, se pretendem desprendidas e ao sabor do vento. E a malta do selim copia esta moda nada agradável em género mas ainda assim com menos brutalidade, valha-nos isso.

O que diria Salazar se um português de empréstimo fizesse frente aos arianos nos Jogos de 68? O que dirão os reaccionários das medalhas ganhas por um nigeriano de origem com as cores verde e vermelho? O que pensará Alberto João deste reluzente ouro? Que lei de imigração Paulo Portas inventaria? Que país de parasitas é este? Será que vão dar 'vivas' à nação portuguesa? A hipocrisia vale assim tanto?

Talvez seja uma questão de má formação. Digo eu, que não percebo nada disto e apenas vim ver a bola…

Estará Paulo Gonzo, nos seus “Jardins Proibidos”, a referir-se à erecção matinal? É que diz ele:

...quando amanheces/logo no ar...