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Foto: Patologista

Uma vez por semana, uma foto do meu jardim

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Nunca escrevi aqui algo de pessoal, intimo. Pedi-o aos meus colegas de blog (a quem agora estendo as desculpas pelo meu desvio) que fugissem de temas mais a olhar para o umbigo. Meios lamechas. Quase dois anos depois de começar, é altura de o fazer.

Se o meu pai fosse vivo faria hoje 64 anos. Morreu no final do ano passado e continuo a lembrar-me dele quase todos os dias. Quase, porque tenho a “sorte” de me preocupar com merdas que me dão muito que fazer e ocupam o tempo.

Lembro-me de ir com ele a Moçambique, de fazer a Rampa da Falperra, de andar com o Gyannone, da guerra com o meu 2Cv, e recordo-me todos os dias da sua voz forte e rouca. Lembro-me que nunca cheguei a acabar de ver o “1900” com ele (foi às sapatadas e fosse com quem estivesse por perto) e que jamais terei comigo a sua visão caustica de quando Carlos Sousa saiu da CM Setúbal. Tenho pena dos pequenos intervalos em que não estive com ele. Foram provocados por burrices minhas, casmurrices dele ou por filhas da puta que se intrometeram.

Hesitei até à última se devia deixar o link para outro blog (absolutamente sigiloso) que mantenho há mais de um ano, mas acho que não quero nem devo mesmo fazer. Deixo, sim, link para o blog que ele começou a escrever o ano passado.

Desculpem a interrupção. A emissão segue dentro de momentos.

Os lisboetas (em boa verdade não, já que de gema poucos existem; estaremos a falar mais de alentejanos, beirões e transmontanos convertidos), deram ontem mais um exemplo de provincianismo.

Com a abertura do túnel do Marquês, e mau grado a derrapagem gigantesca, a população saiu à rua para dar vivas a Salazar, perdão, Carmona, e pulos de alegria. Até houve os parolos que deram “n” voltas ao quarteirão na esperança de serem os primeiros a passar os 2 quilómetros de estrada, ou aqueles que íam a correr à frente do pelotão para chegar ao outro lado na pole position. Ontem não se preocuparam com o custo da gasolina, nem com o engarrafamento, nem com jantar frio e tardio. Ontem foi um dia de enorme felicidade, em que um país de tesos se levantou do chão.

Em vez de ficar a olhar para ontem, ver um filme pornográfico ou simplesmente ler a Maria, dediquei a minha tarde de sábado passado a visitar o Museu Militar do Porto. Era a segunda vez que tal encontro acontecia e, tal como no ano anterior, quis ouvir, em discurso directo, as amarguras por que passaram as vítimas do fascismo em Portugal. Para mal de todos os nossos pecados, os manuais escolares de hoje preferem focar as desventuras dos Morangos em vez de realçarem o que de importante o 25 de Abril provocou nas nossas vidas. O que podemos escrever e ler hoje em dia é fruto de um punhado de valentes, valentes esses que ousaram lutar contra o sistema.

Ouvi relatos arrepiantes, de diversos requintes de tortura. Chocou-me, particularmente, a história de um preso que esteve na posição de “estátua” durante 8 dias a fio. Para quem não sabe, “estátua” queria dizer que se tinha de ficar em pé, imóvel. Sem um único movimento. Hirto. À mínima fraqueza, um zeloso PIDE estaria por perto e descarregaria a ira do senhor Oliveira, esse grande português.

Nos dias em que tanto se discute a implantação de um Museu Salazar na sua terra natal, Santa Comba Dão, será que a CMPorto tão pouco pode fazer para erguer um Museu da Resistência?

Obs: a caixa de comentários vai continuar aberta, como sempre. Quem me quiser insultar pode usar o email que está lá em cima. Escusam de incomodar os outros, se não é nada com eles. Se é comigo que queres andar ao molho, não sejas tão infantil e assume-te. Afinal, o IP revela de onde vens. É impossível não deixar rasto. Não vês os CSI’s?

Etiquetas: terra

Paulo Portas demonstrou no frente-a-frente com Ribeiro e Castro que não brinca em serviço. A sabática passagem pela SicN deu para polir um homem que faz da politica o seu habitat natural. Provocando o (ainda?) líder do PP (será CDS?) a usar a segunda pessoa do singular durante quase todo o debate, levou a discussão para um campo em que é mestre. Mestre em controlar os tempos do adversário e atirando-o contra as cordas. Se ganhar amanhã a liderança do partido, Portugal ficará com dois especialistas na arte da comunicação. Sócrates, e os seus boys, terão um problema adicional, se bem que o CDS (ainda o será no domingo?), pouco mais deverá representar que um utilitário. Qual o queijo que sairá da cartola, em 2009, quando Sócrates tiver de aprovar um Orçamento em minoria?

Etiquetas: morde aqui a ver se eu deixo

Não percebo o espanto e histerismo de muitos pela vitória de Salazar. Como o voto foi electrónico, certamente que aqueles que elegeram Castelo Branco como o Rei dos Brother’s fizeram questão de participar neste momento decisivo do país, bem mais importante que votar sim ou não no Referendo (“sim, esta é que é uma eleição a sério”, terá pensado o Zé Naifa ao mesmo tempo que mandava a mulher à tasca buscar mais 4 cervejas bem geladas e um prato de moelas pago com o ordenado dela, uma vez que o dele já se havia espatifado em putas; ou então daquele outro que se arroga no direito de mandar os colegas fazer o seu trabalho, baldando-se descaradamente mas hábil no truque do “lambotismo”; ou então o expert na fuga aos impostos e a dar um “saquete” no bom do fornecedor que apenas está ali a fazer o seu honesto papel). Está tudo à vista neste resultado, todos os sinais preocupantes de numa sociedade que ainda não fez o luto da ditadura mas que alguns insistem em não passar à frente.

Os habitantes de Santa Comba Dão e os militantes do PNR estão de parabéns. E Jaime Nogueira Pinto, esse visionário, que deu uma imagem nobre de alguém que não permitia, entre outros pormenores sem importância alguma, direitos de igualdade entre homens e mulheres. Coisa pouca, portanto. Mas é assim. Em democracia também se perde e desta vez Salazar venceu. O que vale é que já está morto e enterrado. Valha-nos isso.

Já agora (e para que conste) não votaria em Cunhal – com toda a certeza.

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Não verei o último Stallone, Rocky para os amigos, aliás como todos os outros (se a memória não me pregar nenhuma partida). Ele há gente que não tem a noção do triste espectáculo e figura. É mais ou menos como o Herman. Ou então, seria igualmente ridículo se eu fosse convidado para "ilustrar" um spot de uma cadeia de ginásios: com a minha barriguinha não convenceria ninguém...

Eu não sei se o "tipo" é engenheiro ou não. Nem me interessa. Não é obrigatório ser engeneiro, arquitecto, médico ou outra "merda" qualquer para se ser Primeiro Ministro. É preciso ser correcto, honesto, e sobretudo lutar por este país. Em relação a isso temos muitas dúvidas.

Mas penso ser grave se ele nos enganou a todos.

Como podemos ter confiança, a tal confiança, que ele pede, se ele até nos engana na sua profissão.

José Carlos de Vasconcelos, dizia hoje que é grave se for verdade, e que teria graves consequências políticas.

Se for verdade, eu digo que ele deve ir embora e vir outro que não tenha vergonha de ser mais um de nós: um ZÉ NINGUÉM!

Só quando as merdas nos acontecem é que paramos (mais) para pensar nelas. Hoje, há pouco, fui vítima de vândalos. Saído da minha carrinha do pão, e depois de um dia de cão que começou com um funeral, ía ficando sem grande parte da minha vida uma vez que 4 gandulos se preparavam para me roubar o portátil. Foi um pequeno momento de distracção. Uns segundos aproveitados pelos profissionais do gamanço, por uns delinquentes que apenas roubam por gozo e sádico prazer. Uns verdadeiros filhos da puta que envergavam um t-shirt dos SD. Tive a sorte, que raramente me acompanha, de estar uma alma parada no passeio que se apercebeu do meu desespero e ouviu o meu grito de alerta. Deu ele dois passos e o larápio amedrontou-se, deixando cair o computador no meio do chão. Com os bofes de fora, abeirei-me da caixa que guarda metade da minha vida e agradeci como se não houvesse amanhã a um desconhecido que ainda não tinha percebido muito bem o que acontecera. Não contente, obviamente, meti-me de novo no carro e tentei encontrar as almas parideiras uma vez que do 112 não recebi resposta. Dizem que o INEM é eficaz, mas deve ser por causa da quadra pascal que não obtive resposta alguma ao telefonema. Na volta, decidiram imitar os parlamentares e antecipar o fim-de-semana. Graças a dEUS. É óbvio que a minha busca não deu em nada – e ainda bem, penso agora, senão levava um malho das antigas – mas fiquei-me pela intenção. De novo no lugar onde estacionara antes, coloquei o laptop à tiracolo não fosse o diabo tecê-las e os meus amigos estarem por perto.

Mas ainda não acabou. Há mais surpresas. Leiam esta: sete passos depois de fechar o carro, sou abordado por um sujeito negro, aparentemente com dificuldades económicas, com uma lenga-lenga que não sei quê e tal. Pedi para abreviar e já sabia onde ele queria chegar: dinheiro. Dei-lhe 4€ e só agora percebi que não tenho graveto suficiente para tomar um simples café amanhã... Apesar da minha boa acção, acho que fui comido pelo preto. Há dias do caralho! Já mereço um charro. Vou ali e já venho…