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A manif de hoje está seriamente vigiada pelos tentáculos de José Sócrates. Usando ferramentas que não existiam há uns anos, o governo PS continua a dar uma imagem de rigor, se bem que as atitudes mais pareçam inspiradas noutros fenómenos bem mais nebulosos. Como diz, bem, o amigo Savonarola (meu parceiro por estas bandas), esta é uma “fascizante tentativa de controlo sobre o direito à greve”. Os mais ingénuos dirão que não faz mal, que até que enfim que em vez de 80/20, vamos passar a ter 34,72%. Um número mais que cientifico, pensarão. Eu vou na linha dos que acham que é mais uma manobra socrática de poder absoluto.

Veremos qual será, desta vez, o comportamento das chefias (e, já agora, sindicatos).

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Vi a vida a andar para trás. Explicando, passei parte desta noite com o José Mário Branco. Posso dizer assim, já que me cruzei com ele umas duas ou três vezes numa escadaria ali ao Marquês. No Porto, bem entendido. Como é apanágio deste resistente, quiçá o último cantor de intervenção que chama os bois pelo nome, entregou-se a uma causa, a um ideal, à defesa de um princípio simples que é a… habitação. Na cidade do Porto (como em Lisboa, Coimbra, Guarda, Beja…), a especulação imobiliária empurra as gentes sem posses para os mais recônditos locais dos subúrbios, desumanizando espíritos e matando esperanças. Vi um filme em VHS, porque o Zé tem hoje uma parecença muito aproximada com o que foi o meu pai nos últimos tempos, eles que foram companheiros de profissão, antes do 25, eles que tiveram muitas vezes de arranjar artimanhas para passar aquela música e mensagem sem eles perceberem, até que o Zé teve de dar o salto e o meu pai ajudou. Foi hoje, numa casa quase a cair de podre, que me apercebi que as memórias que tenho dos meus tempos de luta armada não estão assim tão diferentes. Um sitio mal amanhado, em que o sistema de som é composto por um aparelho de cd e duas colunas colocadas no chão, em que fazem uma redução de 20 cêntimos na segunda cerveja se se entregar o copo anterior, se distribuem apelos para a cidadania, se fuma haxixe com naturalidade, se ouve boa música sem ser aos berros. E hoje, foda-se, hoje esteve lá o Zé Mário para lembrar a esses caralhos todos que estamos alerta. Que vemos as filhas da putice que vão fazendo, as merdas que nos tentam impingir e os cabrões dos amigos que se orgulham de passear. Nós estamos cá e vamos azucrinar as vossas almas nem que vocês não queiram, ouviram meus grandes filhos da puta? Enquanto nos chulam, saibam que não nos damos por vencidos. Um dia esta merda explode-vos nas trombas e vocês morrerão enterrados na vossa porcaria, no nojo que fazem, sem apelo nem agravo.

Terminou a época futebolística. Para uns melhor que para outros mas estou-me um pouco nas tintas. Se me dessem 0,5% por mês de apenas metade do plantel de qualquer um dos três grandes, ainda me dava ao trabalho de me incomodar um pouco, mas como não… Já agora (e antes do assunto sério), a melhor tirada para o novo campeão é do Daniel Oliveira: “corre por aí que até já o Porto é "bi".

O que me incomoda mais no futebol é a intolerância para com o adepto do clube adversário. Regra geral, mas não só, são as claques de futebol a dar o péssimo exemplo. Os Super Dragões são useiros e vezeiros e, desta vez, até se envolveram entre eles próprios (ou outra claque qualquer, quero lá saber), no momento em que todos os adeptos de azul deveriam estar contentes. Como cidadão, estou farto de tanta violência gratuita, desde a verbal à física, que seja praticada por qualquer fanático do futebol, e assistir aos dirigentes, quase todos bonecos nas mãos dos arruaceiros e nazis que dominam as claques organizadas e abençoadas pelas diversas SAD’s, a ficarem de braços cruzados, parece que na esperança de os ver destruir bens móveis e imóveis. Preocupa-me saber que o Vitória de Guimarães subiu à primeira divisão, uma vez que a claque oficial dessa equipa é ultra-violenta e são inúmeros os casos de vandalismo. Arrepia-me a espinha ao saber que a policia tem de delinear um esquema de segurança para proteger quem quer ir ao futebol descansado, com a família. Envergonha-me a alma ao ver imagens de adeptos completamente bêbados a invadir campos de futebol. Irrita-me que seja do senso comum que nas claques se trafica tudo (bilhetes e droga) e os culpados circulem de Porshe. Chateia-me imenso saber que os energúmenos que só fazem merda da grossa possam ter uma taxa de álcool muito mais elevada à minha, que se eu for jantar fora e beber dois copos de vinho e um whisky sou logo enjaulado. Raios parta isto. Não há ninguém que os meta no Campo Pequeno?

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Isto é um blog de machos e como tal não serei expulso pelos restantes parceiros. Eu sei que nunca publicamos aqui fotos de gajas nuas, mas esta parece-me uma boa altura para começar... E já agora, a música de semana é de Charlie Brown Jr, com o sugestivo título "Proibida para mim", um ska/reagge/pop bem disposto. Não coloquei o nome das felizardas, mas isso é um pormaior que interessa pouco, não?

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Como é crónico em Portugal, e depois das palavras de Cavaco no parlamento aquando das celebrações do “25”, a discussão decorreu durante três dias e nada mais. Convirá dizer que essa data, por muito que pretendam banalizá-la, é celebrada de muitas formas de Norte a Sul do país.

De Juntas de freguesia, a colectividades recreativas, passando por escolas – primárias, preparatórias e secundárias – Câmaras, teatros, núcleos de cidadãos, enfim, em muitos locais, a Revolução – ainda se lembram da “Evolução” que queriam impôr? – é celebrada com as medidas justas à “importância” do movimento/organização que a promove. São exposições, debates, colóquios, mini-maratonas, eu sei lá, de tudo um pouco.

Podem os moradores nas grandes cidades invocar (onde me incluo) que não sei qual é o programa desta noite, mas se tal acontece é por desconhecimento/desinteresse ou simplesmente porque as vidas complicadas de residir numa metróplole não permitem estar atento às iniciativas que se vão realizando mesmo à nossa porta, debaixo do nosso nariz.

E se perguntarem a um morador de Joelhadas de Cima ou de Merdaleja de Baixo se sabe o programa do mês do Centro Cultural lá do sitio? Claro que sabe. Mais: comem tudo, até um qualquer César Monteiro e uma branca de neve toda modernaça (e não estou a falar do Paulo Portas).

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Ganda Nóia, desculpa tratar-te assim, mas acho que precisas de uma mão amiga. Do Norte, te envio umas sugestões para as futuras eleições na CML:

Gaspar (Orlando): com tanta brilhantina que tem no (não) cabelo, bem que pode passar incólume nas rasteiras que lhe tentarem passar com piadas baixas, tipo, “esse gajo não dá uma pá caixa” ou “o que tu queres são miúdas”. Déju-vu, tás a ver?;

Lopes (Teixeira): quanto mais não seja para irritar o Bloco. Assim como assim, este moço já passou pelo PC, PRD e BE, e talvez esta seja a etapa final para ir parar ao PS, mas quando lá chegar terá sobre ele uma etiqueta (mais uma) de derrotado;

Assis (Francisco): está habituado a levar com sacos do lixo nas costas e não será uma luta com Paula Teixeira da Cruz (ou Santana Lopes) que o irá desmoralizar. Ouvi dizer que até come umas francesinhas. Na Kapital.

Acabei de ver (pudera, no meio de nenhures, com apenas 2 canais – sim, a sic e a tvi passam mal aqui no campo…) o tão falado programa de António Barreto. Tinha uma enorme curiosidade e apenas por manifesta falta de tempo e lembradura é que ainda não tinha pousado as pestanas na têvê.

Acredito – corrijam-me se estiver errado – que cada emissão é dedicada a um tema em particular. No programa de hoje fiquei particularmente chocado com a descrição de como os jovens entre os 12 e os 17 anos passam os seus tempos livres, nomeadamente à noite. Pela descrição, alicerçada em depoimentos paternos, a alternativa de hoje é contratar empresas que se encarregam de ir buscar e levar os petizes a casa, sendo que pelo meio, invariavelmente, está uma ida à discoteca da moda. O desinteresse que os pais manifestam ao “empurrarem” para terceiros parte da educação dos seus filhos, deixa antever uma adolescência com vários percalços. No fundo, nada disto é estranho. É recorrente ouvir relatos idênticos, a começar pela escola, em que os pais não fazem a mais pequena ideia do que os seus filhos estudam, nem sequer se estudam, e atrevem-se a responsabilizar os professores pelo insucesso das crianças.